La mort du bouvreuil
Le fusil d’un chasseur, un coup parti du bois
Viennent de réveiller mes remords d’autrefois…
L’aube sur l’herbe tendre avait semé ses perles,
Et je courais les prés à la piste des merles,
Écolier en vacance: et l’air frais du matin,
L’espoir de rapporter un glorieux butin,
Ce bonheur d’être loin des livres et des thèmes
Enivraient mes quinze ans tout enivrés d’eux-mêmes.
Tel j’allais dans les prés. Or, un joyeux bouvreuil
Son poitrail rouge au vent, son bec ouvert et l’œil
En feu, jetait au ciel sa chanson matinale
Hélas! qu’interrompit soudain l’arme brutale.
Quand le plomb l’atteignit, tout sautillant et vif,
De son gosier saignant un petit cri plaintif
Sortit, quelque duvet vola de sa poitrine;
Puis, fermant ses yeux clairs,quittant la branche fine,
Dans les joncs et les buis de son meurtre souillés,
Lui, si content de vivre, il mourut à mes pieds!
Ah! d’un bon mouvement qui passe sur notre âme,
Pourquoi rougir? La honte est au railleur qui blâme.
Oui, sur ce chanteur mort pour mon plaisir d’enfant,
Mon cœur, à moi chanteur, s’attendrit bien souvent.
Frère ailé, sur ton corps je versai quelques larmes,
Pensif, et m’accusant, je déposai mes armes.
Ton sang n’est point perdu. Nul ne m’a vu depuis
Rougir l’herbe des prés et profaner les buis.
J’eus pitié des oiseaux et j’ai pitié des hommes.
Pauvret, tu m’as fait doux au dur siècle où nous sommes.
Auguste Brizeux ( 1803 – 1858 ).
J’aime écouter et lire les poèmes, les contes et les histoires, et plus encore en cette période de fin d’automne où la nuit tombe vite, alors je continue de parler d’oiseaux…
patchcath 